Anna sad på kanten af sofaen, som om den var en spændt streng.
Under hende — det dyre betræk, en gave fra hende selv, som Elena Mikhajlovna i tre måneder havde kaldt “markedskitsch”.
Vasja sad behageligt i lænestolen, ben over ben, mens han gnavede solsikkefrø. Ikke længere i den alder, hvor man gør den slags — far til to, 38 år, og alligevel sidder han der som en dreng fra niende klasse.
— Så, Annusja, — sagde Elena Mikhajlovna med sin giftige stemme og satte gryden med borsjtj tungt på bordet, — vi har talt sammen med Vasja og besluttet: vi sælger din bil.
Du har jo arbejde tæt på, men Marina skal trods alt kunne komme til klinikken.
Hun kan da ikke køre bus med den store mave, vel?
“Vi har talt sammen” — gentog Anna for sig selv. — Så jeg er altså bare en hund i snor: de trækker, og jeg følger efter.
— Spurgte I mig om min mening? — sagde hun roligt, men med en isnende tone, mens hun så svigermoren direkte i øjnene.
— Hvad er der at spørge om? — fnøs den ældre kvinde og hældte suppe op til sig selv. — I vores familie hjælper man, når nogen har det svært.
Det er helt normalt. Sådan har jeg opdraget min søn. Men du tænker kun på dig selv, altid kun dig!
Vasja, uden at løfte blikket fra telefonen, mumlede:
— Anja, du ved jo, Marina er gravid, det er hårdt for hende… Det er ikke for altid. Når hun kommer på fode igen, betaler vi tilbage.
— Betaler I tilbage? — Anna smilede skævt. — Skriftligt, eller?
Som dengang med lånet til køkkenet? Det, der har “ligget i opbevaring” hos din mor i fem år?
— Hvad er du for et menneske! — udbrød Elena Mikhajlovna. — Jeg er jo ikke din fjende! Jeg er mor!
Du burde selv have tilbudt hjælp, i stedet for at sidde her som en fornærmet prinsesse!
Alt er galt for dig, alt er uretfærdigt!
Anna rejste sig. Uden gråd, uden skrig. Hun havde bare fået nok.
Alt for længe havde hun set gennem fingre med, hvordan denne “kærlige familie” klippede hendes vinger.
Hun gik stille ind i soveværelset. Og så begyndte det:
— Nå, hun blev fornærmet? — hviskede svigermoren højt nok til, at det kunne høres.
— Anja, kom nu, — lød Vasjas stemme. — Tag det ikke så tungt. Mor, måske sagde du det lidt forkert…
— Jeg sagde det som en mor! Og hvis hun ikke forstår det, så er hun ikke en af os. Hun passer ikke ind i familien.
Anna kom ud et par minutter senere. I hånden havde hun bilpapirerne. Hun lagde dem på bordet.
— Sådan her. Bilen er min. Registreret i mit navn. Lejligheden også, fra min bedstemor. Ingen af jer har nogen ret til den. Det er mit bidrag til jeres “familieværdier”.
— Vil du ødelægge alt for et stykke metal?! — råbte Elena Mikhajlovna.
— Ikke for metallets skyld, men for jeres skyld, — sagde Anna. — For din endeløse trang til at kontrollere alt og for dit kujonagtige samtykke, Vasja.
— Anja, vent nu, — sagde han og tog sig til hovedet. — Vi ville bare hjælpe Marina…
— Så sælg din garage med den gamle Lada fra 2003, — svarede Anna tørt. — Du kan jo tage taxa.
Svigermoren slog skeen mod tallerkenens kant.
— Nå, hør du, Anja! Du er ikke en hustru, du er en forretningskvinde. Alt handler om ejendom og papirer. Ingen hjerte, intet sind.
— Og I har kun kærlighed og medfølelse, ikke? — svarede Anna skarpt. — Men hvorfor altid på min bekostning? Forunderlig form for næstekærlighed.
Hun gik ud på badeværelset, lukkede døren og trak vejret dybt. Hun rystede — ikke af frygt, men af raseri.
Et par timer senere kom Vasja ind i soveværelset. Uden solsikkefrø. Uden telefon. Uden stolthed.
— Anja… lad os snakke.
— For sent, Vasja. For sent at drikke “Borjomi”, når din mor allerede har solgt nyrerne. Du sagde ikke ét ord, da hun besluttede over min bil. Hvordan kunne du?
— Jeg ville bare undgå et skænderi…
— Du vil altid bare have ro. Men din “ro” betyder altid, at du tier — og jeg giver op på mine rettigheder, min ejendom og min fornuft.
Vasja sukkede tungt.
— Vi snakker i morgen. I ro og mag.
Anna så ham direkte i øjnene.
— Er du sikker på, at du stadig er min mand, Vasja? Eller er du din mors igen?
Han tav.
Lejligheden lå stille. Selv borsjtjen var blevet kold.
Næste morgen vågnede Anna tidligere end normalt. Solen trængte påtrængende ind gennem vinduet, som om den vidste, at i dag ville blive en “skæringsdag”. Vasja snorkede på køkkensofaen — som om intet var hændt.
Som om han bare havde diskuteret gardiner, ikke forrådt sin kone ved at give sin mor magten over hendes liv.
Anna hældte kaffe op, forsigtigt, uden at larme. Ikke af respekt — af princip. Larm var følelser, og hun havde besluttet: i dag ville hun være af stål.
Det var slut. Nok nu. De skulle ikke få én centimeter mere af hendes liv.
Svigermoren kom brasende ind i køkkenet. Ikke gik — brasende. I slåbrok, med håret dækket af net, og et blik fuldt af bebrejdelse.
— Nå, fru ejendomsdame, — sagde hun spydigt, — har du sovet godt i din “lovlige” bolig?
Anna vendte sig langsomt om. Hendes blik kunne have frosset et spejl. Hvis Elena Mikhajlovna havde haft bare en smule fornuft, var hun gået med det samme. Men nej. Dumdristighedens mod er det farligste af alt.
— Jeg tænkte bare, — fortsatte svigermoren, mens hun satte sig ved bordet og tog Annas kop, — at du måske ikke forstår, hvordan en familie fungerer.
I min tid stod en kone bag sin mand som en klippe, når han havde det svært. Og du — du opfører dig som en notar på en kirkegård. Alt skal tælles, alt skal skrives ned.
— Fin sammenligning, — sagde Anna roligt og tog sin kop tilbage. — Men jeg er ikke på en kirkegård. Jeg er i et ægteskab. Eller var.
— Åh, hvor dramatisk, — fnøs svigermoren. — Som i et tv-drama. Overdriver du ikke lidt, Anja?
I det øjeblik kom Vasja ind i køkkenet, kløede sig i håret, stadig i de samme gamle joggingbukser, som Anna havde villet smide ud for to år siden.
— Mor, starter du igen? — mumlede han.
— Og du tier igen? — vendte Anna sig skarpt mod ham. — Nej, Vasja, nu. Vælg. Lige nu.
— Du overdriver, — sagde han og prøvede at lyde fornuftig. — Vi kan tale om det. Vi er voksne mennesker.
— Så opfør dig som en voksen. Jeg spurgte dig: hvem er du? Min mand eller din mors forlængede køkkenarm?
Elena Mikhajlovna rejste sig.
— Søn, — hendes stemme var isnende — fortæl mig ærligt: er hun dig nærmere end din egen mor? Jeg opfostrede dig. Jeg nærede dig. Jeg giftede dig… med hende. Og nu sådan her?
Vasja stod som et æsel midt på vejen. Som om han skulle vælge mellem to supermarkeder og kun havde én rabatkupon.
Anna trådte tæt på ham.
— Ved du, hvad der gør mest ondt? Ikke engang, at du ikke forsvarer mig. Men at du forsvarer dem.
Og altid tier, som om du bare ser til. Som om det her ægteskab er et tv-show, ikke dit liv.
— Jeg ville bare undgå krig… — mumlede han.
— Det her er ikke krig. Det er flugt. Jeg går. Eller rettere — I går.
— Vi?
Anna åbnede garderoben i gangen. Tog hans taske. Åbnede den og smed skjorter i.
— Fem minutter. Ellers begynder jeg selv at smide ud. Vælg — moren eller lejligheden.
Lad nøglerne blive på bordet. Og tag gryden med borsjtj med dig. Den smager af din mor.
Vasja så på hende som en kat, der stirrer på et lukket køleskab.
Med håb om, at nogen alligevel åbner det.
— Anja…
— Det er slut, Vasja. Jeg tror ikke længere, du bliver voksen. Fyrre år — og stadig under mors skørter.
Sådan en søn har jeg ikke brug for. Og en sådan mand endnu mindre.
Elena Mikhajlovna smækkede døren til soveværelset, kom ud med sin egen taske — med alle sine “personlige ting”: blodtryksmåleren, kontrollen, rådene og sætningen: “Sådan gjorde vi ikke i mit hjem.”
Femten minutter senere var de væk. Anna stod ved døren som efter en brand. Duften af borsjtj hang stadig i luften, men alt inden i hende brændte.
Hun gik ud i køkkenet, tog et glas, hældte vin op.
Kiggede ud ad vinduet. Regnen faldt tungt. Som i en filmscene.
Og pludselig begyndte hun at smile. Først bare med mundvigen. Så rigtigt.
— De havde ret: jeg er ikke notar på en kirkegård.
Jeg er herre over mit eget liv.
Endelig.
