Han plejede at sælge sit bl0d, så jeg kunne blive i skole. Alligevel, da han kom til mig år senere og bad om penge, nu hvor jeg tjente ₱100.000 om måneden, nægtede jeg at give ham selv en enkelt peso.
Da jeg blev optaget på universitetet, havde jeg kun et optagelsesbrev og en drøm om at undslippe fattigdommen.
Vores liv var så hårdt, at hver gang vi havde kød på bordet, vidste naboerne det.
Min mor døde, da jeg var ti år gammel, og min biologiske far var forsvundet længe før det.
Manden, der tog mig til sig, var ikke bundet til mig af bl0d – han var en gammel ven af min mor, en trehjulschauffør, der boede i et lille rum ved floden.
Efter hendes d0d sørgede han, trods sine egne vanskeligheder, for at opdrage mig.
Gennem hele min skolegang arbejdede han uden stop, endda lånte penge, for at holde mig i skole.
Jeg husker stadig den gang, jeg havde brug for penge til et ekstra kursus, men var for genert til at spørge.
Den aften rakte han mig nogle krøllede sedler, der duftede svagt af desinfektionsmiddel, og sagde:
”Din far donerede bl0d i dag. De gav mig en lille belønning. Tag den, søn.”
Jeg græd stille den nat. Hvem ville donere bl0d igen og igen bare for at hjælpe et barn, der ikke engang er deres eget?
Min far gjorde det. Ingen vidste det, kun vi to.
Da jeg blev optaget på et anerkendt universitet i Manila, var han tæt på at græde, mens han krammede mig.
”Du er stærk, søn,” sagde han. ”Studér hårdt. Jeg kan ikke hjælpe dig for evigt, men du må ud af dette liv.”
Under studierne havde jeg deltidsjobs – jeg underviste, serverede, gjorde alt, hvad jeg kunne finde.
Alligevel sendte han mig et par hundrede pesos hver måned. Jeg sagde, han ikke skulle, men han insisterede: ”Det er mine penge, og det er din ret at have dem.”
Efter jeg blev færdig, var min første løn ₱15.000. Jeg sendte ham ₱5.000 med det samme, men han sendte dem tilbage.
”Spar dem,” sagde han. ”Du får brug for dem senere. Jeg er gammel, jeg behøver ikke meget.”
Årene gik. Jeg blev direktør og tjente ₱100.000 om måneden.
Jeg tilbød ham at flytte ind hos mig, men han nægtede, sagde, at han foretrak sit rolige, enkle liv.
Jeg vidste, hvor stædig han var, så jeg pressede ikke på.
Så en dag dukkede han op ved min dør – svag, solbrændt og rystende.
Han satte sig på kanten af sofaen og hviskede: ”Søn… jeg er syg. Lægen siger, jeg har brug for en operation – ₱60.000. Jeg har ingen andre at bede om hjælp.”
Jeg så på ham og huskede alt: hans ofre, nætterne hvor han bekymrede sig, morgenerne hvor han fulgte mig i skole gennem regnen.
Så sagde jeg stille: ”Jeg kan ikke. Jeg vil ikke give dig en eneste mønt.”
Han nikkede bare. Hans øjne fyldtes med smerte, men han protesterede ikke. Han rejste sig stille, som en tigger, der bliver afvist.
Men før han nåede at gå, tog jeg hans hånd, knælede og sagde:
”Far… du er min rigtige far. Hvordan kunne der være gæld mellem os? Du gav mig alt. Nu er det min tur til at tage mig af dig.”
Han brød sammen i gråd. Jeg holdt ham tæt, mens jeg også græd.
Fra den dag boede han hos os. Min kone tog varmt imod ham og behandlede ham som sin egen far.
Selv i sin alder hjalp han stadig til i huset, og vi rejste ofte sammen.
Folk spørger mig nogle gange: ”Hvorfor behandler du din adoptivfar så godt, når han ikke kunne give dig meget før?”
Jeg svarer altid: ”Han betalte for min uddannelse med sit bl0d og sin ungdom.
Han er måske ikke mit bl0d, men han er min far på alle måder, der betyder noget.”
Der findes gæld, som ikke kan betales med penge.
Taknemmelighed, derimod, kan altid gives tilbage med oprigtighed, kærlighed og tid.
